 Feurige Bengalen, ein Schuss von jener Selbstzufriedenheit, die schon weh tut, und unverdünntes Blut, aus den Reagenzgläsern einer faulenden Zeit. Schimmelige Brote, die nie so richtig geschmeckt haben, meistens verschenkt an den hungrigen Klassenclown, tapezieren die Wände seiner ureigenen Stille.
"Auch ein Versuch über die Geschichte der Stille oder warum extrovertierte Menschen nerven oder Über durchgebrannte Sicherungen". Eine dreifache Titeltrilogie drei Mal geschrieben und doch nur einmal gelesen. Aber auf jeden Fall am Laib Brot gelabt.
Und es saßen einst auf drei rauchenden Stühlen drei Männer, vor deren Blick floh die Kreatur. |
März 26 
